Пусть старомоден я, хоть молод,
По мне, так лучше быть таким.
Из сердца взгляд уводит холод,
И знаю я, что наслаждаешься моим.
Я многим в жизни нежно улыбался,
Шептал чуть слышно громкие слова.
Скажи, а если бы тогда не ошибался,
Сейчас перед собою видел бы тебя?
Да, старомоден я. Но молод.
О наковальню бьется. И молчит.
А после снова дикий сердце-молот,
Своею сталью яростно гремит.
Ты слышишь этот звук звенящий?
Мне тяжелее говорить…
Кузнец проснулся, долго спящий.
Он снова взялся молотить.
И искры падают, ударившись о стены –
Сильнее долбит, выспавшись, кузнец.
Ты отвернись... Так пристально не надо…
Твой взгляд меня погубит, наконец…
Да, старомоден я, да, молод.
Но слышишь звук? Тогда он тихо спал.
И если бы проснулся, взял бы молот,
Я бы тебя за руку не держал.
Я многим в жизни нежно улыбался,
Кого-то даже громко целовал.
Но лишь тогда кузнец за молот взялся,
Когда тебя впервые увидал.