Мима грустные глаза, мимо нас, сквозь зал, туда, где в заплёванной гримёрке – недопитая бутылка…
Сала кус…
Огурчик в хруст…
На лице у мима – грусть, быстро нам изобразит он - что-то, от чего заплачем, переждёт аплодисменты, ускользнёт в свой душный рай…
Из горла глотнёт свободы, в кресло бухнется, заснёт…
Выметая гниль тенёт…
И тишайшая улыбка…
Во лице его взойдёт…