***

Мы все не радуемся горю своих близких
и редкий случай закричал в толпе
о том, что он хотел быть лучшим
мне, словно глупой, стало вдруг не по себе.
Все это показалось мне предельно гнусным,
как цифры, остающиеся в неживом уме
разумный человек, ищущий слово
и утопающий в своем дерьме.
Он не орет о том, что ему грустно,
о том, что он умрет не в старости своих бездумных лет
он знает, что его никто и не отпустит
гулять по скользким крышам в этот страшный век.
Белеет иней на траве, обычно покрывается им дом мой 
и, вновь открывший мутный глаз, с помойки черный ворон
шепнет, одновременно,
срывая перепонки в слабых, человеческих ушах
Все это, ранее, казавшееся мне таким...
отчаянно неправильным
не воспевает наше благородство просто так.