***
Господи, сосредоточься на молитве,
нахмурь облака,
выщипанные дождём, как брови.
Стоишь себе там,
в оттельном отеле элитном
и раздаёшь бро'ни.
Что мне твоё:
«в очередь, в очередь»,
по-пулемётному
всё равно не выстроюсь,
да и хочется,
честно признаться, не очень-то -
быть одним из выстрелов.
Что душа - это коврик резиновый,
знаю, знаю, страховка от молний.
Мол, в такую погоду грозить -
это ещё не значит исполнить.
Что мне твоё:
«в очередь, в очередь»,
в этой цепочке залязганной -
ржавчина.
А я, может быть,
самого грозного грома громче
и капающего неба - жальче.
Закидаю небо дирижаблями,
спать лягу, досчитаю до ста.
Понимаю, что достали жалобы,
ну а как ещё до тебя достать?!