Туда дороги нет проезжей...

               
    Туда дороги нет проезжей
    Почти до середины мая,
    Где в пене пышной белоснежной
    Гряда терновника приманит.
 
    Притянет взгляд магнитом прежде,
    Чем стрелкой компас указал бы
    На дом, ветшающий в надежде.
    Который год бедняга зябнет

    С тех пор, как он сиротство принял
    Стоически и отрешенно...
    Оклады окон раньше чинно               
    Смотрелись в рамах застекленных.

     Теперь они в оплетке будто:
     В них вместо стекол пальцы тернов...
     Себялюбиво, беспробудно,
     В объятья смерти заключенный

     Отец уснул за мамой следом...
     Дом разоряться стал, и ветер
     Бесчинствовал в нем привередой,
     Забывшим обо всем на свете.

     Там, где тропа бежала с горки,
     Опять трава по пояс встанет...
     Когда на сердце очень горько,
     Меня туда уносит память.