Прогудела ТЕТИВА, О НЕБЕ, чистом.
Улетела в даль, свободная стрела.
Оперённая во след, лишь свистом.
Я любил её, она со мной была.
Отпустил, теперь в полёте быстром.
Растворилась в темноте, ушла.
И полёт её, как грома выстрел.
Она цель свою, сама нашла.
Ведь она, отпущенная мысль.
Не обузданная шумом, пустота.
Не кольцованная звуком, в числах.
Освобождённая, пальцем руки, Мечта.