Утро сырое. Ноябрь. На стылой скамье
Навзничь лежит бродяга - ни стона, ни вздоха,
В общем - без признаков жизни... Боязно мне,
Жутко... Крадусь... Кричу:"Мужчина, вам плохо?!"...
Дрогнул. Привстал. Не торопясь, смахнул
Поздний листок, ветром в лицо брошенный,
Глянул с иронией, сам на себя кивнул
И, улыбаясь, молвил: "А что ж тут хорошего?".