Прости меня, я графоман со стажем
Из тех, кто год за годом пишет в стол,
Себя хоронит в ворохе бумажном,
Мечтая, чтобы кто-нибудь нашел.
Нас много тех, кто открывает душу
Лишь чистому тетрадному листу.
Так много слов, что просятся наружу
Собой заполнить эту пустоту.
И, вдоволь наигравшись в безупречность,
Мы снова понимаем, что не то.
Весною ледяное слово вечность
Так быстро превращается в ничто.
Наш мир унылый - он до капли выжат,
И рифмами исписана тетрадь...
Не страшно, если слов твоих не слышат,
Страшнее, когда нечего сказать.