Что нужно честному поэту?
Улыбку, иль слезу дарить?
Быть может шок? Раскрыть секреты?
А будут нас потом любить?
А наше имя в памяти увековечат?
И будут ли дары преподносить?
Быть может ненавидеть будут вечность?
И слезы нас заставят горько лить.
А может будет все намного проще:
Забудут, плюнут и уйдут.
А что же нужно, кроме темной ночи
И мысли, как бы не уснуть?
И шороха бумаги, муз сидящих.
Сияющей луны и неба, звезд.
Сигар, и чайников кипящих.
Тоски, любви, и сладких грез.
А что потом? Гроза и ревность.
Или посмертный, вечный лик
Души поэта неподмененной,
Звучащей, как Сиренный* крик.
В конце, поверженный стрелою
Юнца Париса, он лежал.
Мечтал о вечной славе и порую
Вопрос извечный задавал:
"Что нужно честному поэту?
Улыбку, иль слезу дарить?
Быть может шок? Раскрыть секреты?
А будут нас потом любить?"