Вывожу уравнение нашего счастья.
Только вывести что-то никак не могу.
Не хватает какой-то незначимой части.
А какой? Может, первых следов на снегу?
Может быть, той сломавшейся зимней гвоздики,
Что я прятал от стужи под полом пальто
И хотел подарить в треволненьи великом,
Рубль последний истратив на хрупкий цветок?
Или тех сапожков итальянской работы,
Что в четверг я привёз из поездки, любя?
А они порвались, не дождавшись субботы.
И я нёс на руках до квартиры тебя.
Может, врут академики в толстых оправах,
Математику ставя царицей наук.
Отыскать невозможно на чувства управу,
А тем более вшить в оцифрованный круг.
Разлетаются вроде бы строгие части,
Словно птицы, сорвавшись с шеста впопыхах.
Нет, не вывести мне уравнения счастья.
Всё же браки свершаются на небесах.