Еще не сказаны слова,
а пламя, росчерком паря
над кипою бумаг, едва
лизнуло край календаря.
О, как легко его перо!
И тени зыбкое тепло
струится плавно между строк,
виньеткой окаймляя слог.
В окне синеет мокрый снег,
на миг остановив свой бег,
январский вечер в полусне
прищурясь смотрит из-под век.
Хочу его навек продлить
и уходя - не уходить,
смыкая снежной бахромой
свечу и тьму, метель и зной…