о если бы,
ты не был горделив
и холоден как капли дождевые,
лицо б твоё светилось как впервые,
надвое все печали разделив,
всё было б снова,
снова как впервые,
в тот час погожий юности твоей,
когда узнав о близости любви
слов запоздалых, не коснулся иней,
страниц упрёк тебе не адресован,
такого адресата больше нет,
воюет лира старая
не с новой,
и говорит, лишь памяти вослед,
всех старых писем разбирая клочья,
огню –
предоставляя их жильё,
никак не может отыскать ту точку
на чей порог мне пригласить её,
всплывает –
где-то брошенный мотив,
и прячется средь памяти видений,
тревожа угасающее время,
не может отыскать любви обрыв….