БАЛЛАДА О СЦЕНЕ
Сон слепит чуть не ежедневно:
мне жарко на прохладной сцене,
здесь я играю и кричу,
как будто зал взорвать хочу.
А этот зал – толпа крутая
людей, которых я не знаю,
но всё ж работаю на них,
дарю им музыку и стих.
Они пришли не просто слушать,
а просветить рентгеном душу,
чтоб каждую ощупать кость
и сердце обнажить насквозь.
На сцене я мечусь спонтанно,
мой голос глушат барабаны,
но поднимается он вверх,
как над скалою – белый стерх.
И перелив довольно странный
моей расстроенной гитары
скрывает затаённый стон…
я рад, что это – только сон.
Сюжет сменился постепенно:
передо мной – пустая сцена,
вдали софиты не горят,
но зал растёт – за рядом ряд.
А я гляжу сквозь щель кулисы
на нераскрывшиеся лица:
пока не гаснет в зале свет,
и впереди ещё концерт.
Мне эта сцена – дом родной –
так шутит прошлое со мной:
твои молчат колокола,
и жизнь – как сон – белым бела…