Ещё вчера, казалось, крепнут силы,
хотелось по лыжне бежать всё дальше,
чтоб длить лесную сказку бесконечно,
иль выйти на простор и замереть
от белого сиянья дали,
боли
неповторимого земного счастья...
Но -
непредсказуема судьба, увы!
Озноб... Не гнётся шея... Боли в горле...
И целый день - леченье сном, в постели.
И день второй отпущено без лыж...
Но пешим ходом,
случаем,
мой путь
меж дачами Покровского привёл
к извилистой овражистой тропинке
через ручей...
и в гору...
На горе
желтеет дом с дымящею трубой,
читаю надпись: "Банный переулок".
За переулком
сквер и остов клуба,
точней -
развалины былой идеи,
финансовой поддержки не нашедшей
у местной власти девяностых лет
и по кирпичику разобранной народом.
А краем пруда,
далее за сквер -
к именью рода Герцена дорога,
сказать вернее -
к брошенным останкам
его восстановленья - воскресенья
Советами для памяти людской..,
ибо сегодня - время расхищенья.
Как грустно и бело на белом свете!
Я шла от дома... Лёгкая метель
мела мне ноги... Заметала мостик
и тропку вдоль оврага среди елей...
День - как пастели Вейсберга "на белом"...
Снежок пылит, истаивая в дымке,
холмам открыты дали...
Час покоя
деревьев,
и оврагов,
и снегов...
Всё это вспоминаю, тупо глядя
в окно из номера приюта моего.
За рамою пушистая синица
выщипывает в щелях клочья ваты,
с добычей деловито улетает
в заботах о гнезде...
Я всё смотрю...
В окне
две сросшихся сосны,
что у подножия - одним стволом,
а к небу разошлись,
подняв крыла, как птицы,
и вытянутой галочкой застыли...
Как долог день с собой наедине...