Я помню в кленовом сиропе овалы блинов, цветы анемоны, распятые на двери, шуршание платья, настойчивый шёпот шагов, уютно-безвольные в хосписе псевдо-дни…
тебя, всё смотрящую вниз сквозь преграду стекла, - массивные сосны готовы тебя принять? Душа наизнанку в спокойствии летнего сна. Морщинами-складками стынет пустая кровать….
Последний бумажный волчок мною сложен, и он все сказки твои сохранит в бумажном нутре. Раскроет все тени, прогонит голодных ворон, не даст зачерстветь свято-беленной просфоре.
Поверишь – и страхи изгонит один за другим (пожалуйста, сделай побольше таких, как он). Я думаю, мне стоит хранить его на груди среди лепестков умирающих анемон.
Я помню в кленовом сиропе овалы блинов. Так хочется вспомнить, какие они на вкус…