Пробито сердце стрелой бумажной
Не видно раны и крови нет.
Поэта может обидеть каждый,
Кто усомниться, что он поэт.
Наверно в этом есть наслажденье
А то и вовсе удел иных
Под вдох ударить по вдохновенью
Его сомненьем переломив!
И наблюдать как, поэт поспешно,
Хватая воздух беззвучным ртом,
Теряет в кашле остатки песни,
А как без песни нам жить потом?
Пусть каждый в чем-то, но все - поэты
И год за годом живет в душе
С рожденья песня, пока не спета,
Еще не спета и, вдруг, уже...