Скоро снег забудет, как он таял,
Падая на стынущую почву…
Мокрый снег – и след как запятая,
Мокрый снег – и след как нервный росчерк…
Скоро будут линии и строки
На странице этой белоснежной,
На странице ровной и глубокой,
На странице чистой и безбрежной.
Мы её еще испишем черным,
А, быть может, кое-где и красным…
А страница примет все узоры,
Но сама останется бесстрастной…
Лист берёзы… он и не узнает,
И траве зеленой не приснится,
Как покров зимы бесследно таял,
Как в печи сгоревшая страница.