Cупруг мой был простой прозаик
И вечно он писал про "заек".
Про чёрных, рыжих и блондинок..
И не жалел он волосинок.
В порыве бешенства страстей
Из головы рвал, из грудей.
А я смотрела, обижалась.
Зачем в прозаика влюблялась?
Я закручу любовь с поэтом,
Он поразит своим куплетом.
И меня муза вдохновляет,
Стихом чудесным одаряет.
Я посвящу стихи поэту,
Боготворит меня за это.
Мы любим, говорим стихами
И наслаждаемся грехами.
Прозаик хуже, чем поэт,
Здесь мне одной поют сонет!