Столько слов, а они пусты
И уста истекают алым
С уголков
И никто не придет обнять
И память стирает
За ночью ночь
Дни прорастают в землю
И корни их сохнут
И больше ничто не цветет
И больше ничто не дышит
Такие истории
начинаются в полуночных кофейнях
и заканчиваются
на вокзалах
У таких историй нет линий жизни
Но они – вся жизнь
И если о нас снимут фильм,
Он вряд ли найдет зрителя
Даже нам не стоит его смотреть
Столько слов…
Застревают в горле
Кашлем, простудой,
Озябшими пальцами хватают за шею –
Не притянуть к губам
И падают мертворожденные
На бумагу
/Сожги мою книгу
Не читай меня
Никогда обо мне не знай/
Истории утекают на дно
Потому что нет в них
Ни слова
/правды/