Наверно, я не безнадежна,
Хотя от правды - что бежать?
Бывает, душу прячут в ножны,
Будто заточенный кинжал.
И ходишь, ровно упакован,
До срока, до чьего-то блеска,
Когда захочется по- новому,
Когда сорвется занавеска,
И вместе с ней, вдобавок, крыша,
И шило глянет из мешка.
Я что-то важное услышу,
В груди кольнет исподтишка.
И оглушённая раскладом,
Смешав цвета с чуднЫми звуками,
Больше не думая как надо,
Я распорю бумагу буквами.