Средь снега просторов безмерных,
Лесов и полей непомерных,
Богатств не измеришь числом,
Раскинулся старый мой дом.
Историей вечно богатый,
Служившей когда то отрадой,
Не раз выступал он опорой,
В борьбе с агрессивною сворой.
Не раз он был перестроен,
И алкоголем он вечно напоен,
Но твердо стоял он всегда,
Даже коль рухнет стена.
Не раз он обстрелян картечью,
Наполнен был грозной сечью,
Всегда выходил он с победой,
Не посмотрев на различные беды.
В нем вечно кутеж и веселье,
Здесь любят всегда новоселье,
Пускай он чутка староват,
Но я даже этому рад.
В нем двери всегда открыты,
Полы уж давно не помыты,
И грязные окна всегда,
Хрусталь есть среди бардака...
Висят здесь огромные люстры,
Дарящие мысли о грусти,
И люди здесь в пьяном угаре,
Смотреть на себя перестали.
Здесь комнат миллион одиноких,
И узких и очень широких,
Но в каждой из них взгроможден:
Комод, стол, бутыль, диктофон.
И вроде бы все веселятся,
Стараются и не ругаться,
Но взгляды их грусти полны,
Глаза же мутны и тусклы.
Хохочут и похоти рады,
Здесь сплетни лишь жизни отрада,
И лица их желчи полны,
В душе же светлы и хитры.
И люди сие постоянно,
Готовы доказывать глупость здесь рьяно,
Они неизменны всегда,
Гнилее лишь только душа.
И вот, результатом довольный,
Лежит перед нами просторный,
И вроде бы тот же здесь край,
Стоит только старый сарай.
Стоит и грустит он о прошлом,
Порой ужасно безбожном,
И в нем веселиться свинья,
Но цену он знает. Пока...