Мне бы к психотерапевту,
Кардиологу или святому отцу,
Или к другу по внутреннему родству,
Чтобы все прочел по лицу
И отсрочил нависшую пустоту.
Кому все, наконец, расскажу,
Без лжи.
Про фантом вершин,
Про следы во дворе от шин,
Про последние этажи.
Про каждого из своих джедаев,
Что вбивали в позвоночник
Бетонные сваи,
Про то, как превозносили,
А потом отнимали медали,
Про то, как ограждались мостами,
Знакомыми новыми, адресами.
Мне бы к плотнику или раввину,
Чтоб рассказать, как покидают силы,
Про свою подноготную и сердцевину,
Про то, как взгляды тех, кто любил,
Сменяются панорамой затылков и спин,
Про то, как под этот залип на сплин,
Под давлением льдин,
Я несколько раз предавала свой тим,
Не замечая поручней и перил.
Мне нужен тот, кто поймает мотив,
Проследит режим,
Научит делать правильный жим.
Кто не нападет, без бросков на настил,
Расшифрует посыл,
У кого на плече рыдать навзрыд,
Чем-то черным, как щебень или гранит,
Изливая за битом бит,
Чтобы все без улик,
Чтобы вылечил, дал утилит,
Чтобы ясность и утро,
Чтобы стержень, как монолит
И чтоб новый лист, был чист.