Смотрю который день на скучную картину. Зима, а снега нет, да и к чему здесь снег?
А Подмосковье вспомни... Как мелодично, тихо, как нежно и как плавно он падал в январе.
Как он стирал следы, что не смогла скрыть осень. Следы, что болью вышивал июль или июнь,
А между ними неба безоблачная просинь, а здесь тоска... Такая безоблачная стынь.
Здесь белыми шелками зимы узор не выткан,в рванину грязно серую завернута она .
Заляпана унынием и тащит с собою нечто, что памятью о чуде назвать никак нельзя .
И вот, прошу, послушай сейчас и эту зиму, хотя, когда нет снега - что слушать? Ерунда...
Все звуки заглушая, в вороньем оперении, спустилась несуразная, как нищенка, зима.