Из души выщипывает струнки чёрный лес, застывший нагишом,
будто в ученическом рисунке, чёрканный простым карандашом.
Жизни грешной не певец я – пленник, сердце безголосое болит…
до минор… три ёлочки – не ельник, оживляют музыкою вид.
Шорохи ж пугающе интимны... точно из каната тянешь нить,
тонко так, что все на свете гимны можно тем мотивом заменить.
От порога в лес уводят ноги. Каждый кустик и колюч, и наг.
Осень - время подводить итоги, обходя исхоженный овраг.
Здравствуй, осень! Здравствуй, золотая!.. Я шуршу опавшею листвой,
будто книгу лирики листая... Был - и нет, как шорох золотой!
Жизнь прошла, мне лишнего не нужно. В неоплатном с нею я долгу.
Мысль – во мне, всё прочее – наружно, я один извлечь её могу.
Я – один. С напрасными словами, с чередой изменчивых картин,
тот, кто дышит, радуясь, что – с вами, мысля, ощущает, что – один...
декабрь 2011-январь 2013