Меня не много, не мало - одновременно...
Я иным кажусь одичалой, несовременной.
В моей кузнице, как и прежде, ручная ковка;
Всё та же, как прежде, стандартная экипировка:
Перо - мой молот, да наковальней бумага;
Пожар в печи меня раздевает донага.
Свинец моей боли, золото воспоминаний,
Сталь моей воли... Эх! Наковать бы медалей!
Да раздать. Бедным, чужим, неимущим.
Чуть богаче сделав их души. Наполнив сущим.
Показать что кроме открыточной бижутерии
И прочих слоганов и огрызков мнений,
Кроме розовых буковок в пожелтевших стразах
В неведомых кузнях куются стальные фразы.
Пустыми ночами под неизвестными лунами
Кипят котлы. Закаляется слово юными
Совсем молодыми сердцами. Без своего клейма
На кованных мудростью письменах...
Мечты.
Но наковальня моя вовек не остынет.
И будут еще такие. С пулей навылет
В виске. С одинокой кузницей на холме.
С вывернутым нутром, плавящемся в огне.
В каждом городе, в каждой стране!
На целой Земле.
Нас будет не много, не мало - одновременно...
Мы будем всегда немного несовременны.
Не нужно громких имён: стихотворцы, поэты...
Мы, как Данко, несём сердечный огонь,
Ведём потихоньку людей наверх, за собой.
И... верим в это.