Мне четырнадцать лет. Мне неважно, что в лоб, что по;
у меня в голове бардак, за окном река.
Кто-то любит, когда вокруг него шапито,
Пощади меня, Господи, я люблю моряка.
У него по семнадцать девок в каждом порту:
у одной из них ящерка ползает по руке,
две другие, по слухам, имеют змею во рту,
и еще одна ходит в уёбищном парике.
Разномастные. Дикие. Верные до конца.
Я люблю их не меньше, чем даже они его.
Каждый раз, уходя, я касаюсь его лица,
и ладонь моя пахнет лаской всех берегов.