Это верно моя беда,
А не просто мои наветы,
Я опаздываю всегда
На минуту, на час, на веки.
Я к тебе опоздаю знаю.
Если ты до сих пор храним,
Это значит к тебе летает
Белокрылый мой Херувим.
И тогда, словно вздох знакомый
Приплывают из далека
Свет и запах родного дома,
И певучая, как река,
И шуршащая, как солома,
Сиротливая, долгая, жгучая
Память,
Вечно к нему зовущая.