«Я ненавижу писать. Но всё же
это лучший из всех способов, какие
я мог бы придумать для того, чтобы
создать себе хорошую жизнь. И вот я
продолжаю писать».
Джек Лондон
Над Сан-Франциско ветер с океана
Разносит запах соли и прохладу…
На яхте ждут к штурвалу капитана:
Идти на «зюйд», сквозь штормы и преграды.
Но не вернуть отчаянные годы;
Давно уж нет мозолей на ладонях,
Остались в прошлом юности невзгоды,
Закончилось всё золото в Юконе.
Остался стол, перо, листы бумаги,
Дом Волка, вечной завистью сожжённый,
Остались сны романтика – бродяги
И взгляд, рутиной жизни утомлённый.
Осталась ежедневная работа,
Обязанность перед собой и миром;
Остались бесконечные заботы
И бремя – ощущать себя кумиром.
Холодный и расчётливый рассудок
Порой важней приливов вдохновения.
Пусть непокой в любое время суток
Уносит жизни лучшие мгновения.
Они навечно остаются в строках:
И золотым песком, и в самородках,
За ними поднимаются к истокам
Суровые старатели на лодках.
Лишь единицы достигают цели,
Но большинство встаёт на полдороге;
Лишь единицы огибают мели,
Но большинству не перейти пороги.
Лишь он в труде поднялся к вдохновению,
К своей мечте шагая неустанно,
Улавливая строчек дуновения
В прохладном свежем ветре с океана.