Опять в мечтах нарисовав себе высокий крепостной донжон,
Все безнадежно жду у запотевших окон, что придет -то
И скажет: «ты лучшая мелодия, что исполнял сер Колтрейн Джон ,
Наикрасивейшая связь аккордов». Да какого черта?!
В стомиллионный раз так спорить с сердцем на разрыв аорты,
Что я способна все-таки сказать «вот ,очень я тебя люблю ,мол…»
и получить ответ: « и я тебя» . Естественно я побиваю все свои рекорды,
иду к знакомому уже мне дну. «Свистать наверх ,задраить трюмы…»
мне просто ведь по-человечески необходимы насекомые в желудке
(ну или где там поселяются капустницы ,белянки или бархатницы ),
И дрожь в коленях ,ускоренное сердцебиение, туман в рассудке,
А получаются только пропитанные рифмами страницы
И остаточные явления после гипоксии о ком-то зацепившем ,
Холодным стетоском чертят пентаграмму (вот глупцы-то!),
Врачи старательно во мне отыскивают душу: «ртом дышите»
И выдают диагноз: патологический синдром «кого-то дефицита»…