Три.
Два.
Один.
Пуск.
лестничный пролет.
дробленый грохот капель,
тягость мыслей.
звериное избитое чутье,
чей голос стал родней и ненавистней.
Мне негде спрятаться, я берегу патрон
для тени прошлого, пришедшей спозаранку.
В карманах крошки хлеба, телефон,
наушники, перчатка наизнанку,
вчерашний шоколад, табак, билет..
Автобус будет ехать, ехать, ехать...
туда, куда закат отжившей вехой
плывет, чтобы опять сойти на нет.
Бежать. как это грустно и смешно -
вдруг осознать все право на ошибку
и, не сумев заплакать, вбить в стекло
ноябрьских дней натужную улыбку.