Она меня хлестала по щекам.
Порою даже не давала кушать.
Лупила плетью по худым рукам
и говорила, маму надо слушать.
Заталкивала в омут темноты.
Топила и купала меня в страхе.
Жила я без любви и теплоты
и холод жег меня из под рубахи.
Она своею властною рукой
все тело покрывала синяками.
Совсем не церемонилась со мной
Добра была лишь только с мужиками…
и прятала меня от них под стол,
кусочек хлеба, двигая ногами.
Однажды в школе получила кол,
досталось мне я помню сапогами.
Никто не называл меня малыш...
не обижалась, думала о маме.
Пугалась и дрожала словно мышь,
как будто свечку уронила в храме.
Она рвала одежду на лету,
толкала и за двери выставляла.
Руками, прикрывая наготу
от своего стыда взахлеб рыдала.
Два раза собиралась умирать...
но кем –то приходилось быть спасенной.
Зачем судьба мне подарила мать?
Мне б лучше умереть новорожденной.
Она меня зимою в будний день
во гневе озверевши запинала
и с лестницы скатилась моя тень…
Я навсегда из дома убежала.
Вы спросите меня, зачем пишу.
Наверно будет трудно вам понять.
Я детства боль неистовства ношу
и эта боль – моя родная мать!