Чистый лист, скрип пера,
Мысли скачут и мечутся в стороны,
Ухватить… на ура,
Но они разлетелись, как вороны.
Строчки…Стоп… Не туда,
Понесло вас не в том направлении,
Ничего, не беда,
Это просто я в жутком волнении.
В сотый раз, взгляд на лист,
Между строк я ищу продолжение,
Пусть мой стих неказист,
Это жизни моей отражение.
Вот и все, стих рожден,
Но найдет ли он аудиторию?
Мир его … предрешен,
Эти строки умчались в историю.