На каждом отрезке
мною
выжжена
попытка принятия бытия.
Вот только не лезет,
бурлит и корчится,
ему мало места,
а если не я,
то кто принесет мне
полное,
светлое,
открытое тысчью новых дверей
понятие мира,
безумием вертится,
дымным простором
костров и полей,
остатки пригоршни
на землю
выльются
звездой на небе
и каплей в море.
Оно простое
и человечное,
словами забитое
чье-то горе,
ничем не прикрытое,
даже воздухом,
прозрачным скопом
на пальцах замерло.
Собрать его
стоит ли?
В грязь ли стряхивать?
Оставить
нетронутым
его чело?