Я пишу на кусочке бумаги,
Который,
Однажды прибьёт ветер к твоему окну.
Зимой ночи
Длятся так быстро,
Как течёт вечность.
Я не помню,
Когда последний раз
Моя сетчатка пропускала свет
И пальцы не немели.
Интересно,
Во что ещё можно верить,
Если ночь
Сворачивается в чёрный клубок
И скатывается по небосклону,
Застревая в паутине проводов?