Сентябрь, как чаша с золотым вином,
Наполнен до краёв огнём и светом:
Он весел, как июль, он пахнет летом
И шаловлив, как дети перед сном.
Нет празднику конца по всем приметам,
И каждому обещан стол и дом
И нынче и в неведомом потом,
Так отчего невесело поэтам?
Сквозь этот блеск мишурный виден им,
Быть может мир иной, где смерть и холод,
Или страна цветов, где каждый молод,
И время, чьим потоком мир гоним.
И пусть весь мир на Да и Нет расколот,
Им ведомо, что всё пройдёт, как дым.