Я, хотел бы душу свою рвать,
На застегнутой мною рубашке,
И состарившись всем рассказать,
Как мы гробим родную ромашку.
Как стоим у дверей золотых,
Как мы трепетно руки возводим,
А потом пустослов и поддых,
Бьем своих же и молча уводим.
Так к чему же нам петь у ворот,
И зачем нам стремиться в те дали,
У которых увы поворот,
Но про них, ничего не сказали.
30.11.2012 год