В детстве бабушка читала
мне трагедию Шекспира,
где в Вероне, среди кланов,
шла война , во время мира,
только сказкой представлял я,
всю историю вот эту,
и оплакивал слезами,
я, Ромео и Джульету.
Вырос я и был в Вероне,
побывал на том же месте,
где когда то по балкону,
лазил юноша к невесте,
чем же я с юнцом в отличие,
только яд не принимаю,
а любовь свою, как птица,
в чужих гнездах предлагаю.
В детстве вышло все слезою,
и любовь, что было много,
она нежною и чистой,
была там, моя ж дорога,
в пропасть тянет непременно,
в грехе я забыл про Бога,
и отмыл бы все слезою,
но осталось слез немного.