И нет конца бегущим месяцам.
И нет им счёта, нет цветов и красок.
Реальности фальшивой не отдам
Сознанья блеск и свет под тенью масок.
В потёмках отдаляющейся мысли
Закрылись мягкие осколки бытия.
И счастья приторное послевкусие
Столь терпким горем заменить нельзя.
Живо ещё предчувствие начала.
Мы не падём, мы молоды и ярки.
Таких, как мы, Россия-Мать не знала!
А мне, пожалуй, прочит жизнь в кухарки…