Живешь словно в режиме паузы. Мы? Не мы? А впрочем, кто мы?
Неприглядное украшаешь стразами и зашториваешь шторами.
Ждешь и дышишь своими мыслями, а они по кругу. Одни и те же.
Все над пропастью во ржи зависли, Холдены в рыночной одежде.
Рассекаешь вторники, пятницы, ноябри, апрели, зимы, осени,
Нулевые, десятые, двенадцатые, теплые, мокрые, светлые и скользкие.
Пишешь, смотришь, учишь, глаголешь, но не истину, ее скрывают.
Узнаешь понемногу всего лишь то, что другие и знать не знают.
Девятнадцать. Кому эти цифры? Хоть пятьдесят, на душе нет печати.
Расплетаешь привычные рифмы, скопом разбросанные в печати.
Раздеваешься и стоишь с нагой душой, ждешь приговора суда
Чести. Много грешишь, а настанет час расплаты, и что тогда?
Улыбайся, маши руками. Может, заметят, запомнят, узнают,
Позовут засветиться в рекламе, фильмов бездарных еще наснимают.
Все в порядке. Народу неважно. Хлеба им с ГМО и зрелищ,
Да таких, чтобы всласть покуражиться, чтоб побольше кровавых стрельбищ.
А прощенья не нужно просить, лучше вымоли детям спасенье.
Им в оставшемся мире жить. Несчастное поколенье.