Писать стихи не мой удел,
Мне это не дает дохода,
Но это требует природа,
И оттого я год от года
Строчу их на утеху лет.
Я в голове своей рождаю,
То, что придумать каждый мог,
Но не хватило лишь терпенья,
Сложить всех слов столпотворенье,
В простой и неказистый слог.
Я о судьбе порой вздыхаю,
Ее я гневно умоляю, не умалять моих тревог,
И дать мне шанс под их влияньем,
Дать миру это наказанье -
Мой новый стих на долгий срок.
И мне судьба дает поблажку,
Хожу по строкам как бродяжка,
Черкая ручкой те промашки,
Что я себе простить не смог,
И вот он, неказистый слог.
И в этом скомканном сюжете,
Который, даже и в газете,
Не каждый напечатать мог,
Я говорю о том, что знаю,
Хотя чего я понимаю...
Я лишь свою тревожу душу,
Ее, намазав на листы,
И отдаю, как Богу душу,
Хотя меня и жаба душит,
Ведь на листах осталась ты.
Моя душа теперь открыта
И из нее, как из пластита,
Леплю я неразрывные мечты.
Но до сих пор остался верен,
Той, чьей душе я Богом вверен.