Стекает пот поверх ресниц,
И подгибаются колени.
Господь, прошу, склоняясь ниц,
Чтоб дал ты сил, не дал бы лени...
Боюсь, мне образ не создать,
Как ни ломай воображенье:
Не богомать, ни "всем давать",
Ни напряженья, ни движенья.
Она - такая, как и все,
А потому - совсем другая:
В ее распущенной косе
Мерцают звезды, догорая.
На плечи пала ей заря,
Зрачки сыграли свадьбы бесьи,
А к пальцам день припал, даря
Прожилок синь из поднебесья.
Каких оттенков ни готовь -
Не уложить на кончик кисти:
Она живая - плоть и кровь:
Живет то "за", то "против" истин,
Лобком, пупком и животом
Земные страсти воплощая...
Господь, прости ее за то,
За что и я навек прощаю,
За что во имя всякой лжи,
Перед которой суть поблекла,
Евнуховидные ханжи -
Хоть на костер ее, хоть в пекло.
Господь, пусть вторят в простоте:
"Не сотвори себе кумира",
В ее прекрасной наготе
Ни даже мир - начало мира.
Господь, шутил, наверно, ты,
Увидеть плоть ее позволив...
Я краску пальцами в холсты
Втираю, пальцы измозолив.
Господь, ты скажешь: ерунда,
Не все портреты, что портреты...
Но, если честно, то всегда
Мы перед миром не одеты.
Вот и она - обнажена.
Любить ее - была б охота:
Не куртизанка. Не жена -
Модель. Позирует. Работа.
Я с ней едва-едва знаком.
Ну что она в сей жизни значит!?
Боюсь, Господь, одним мазком
Вселенную переиначить.