* * *
А ночь, от ужаса пьяна,
обнимет
пальцами за шею...
Моя ли, Господи, вина,
что я молиться - не умею?
У золоченых алтарей,
где лики смотрят, не мигая,
души простуженной моей
не греет свечка восковая…
Тень от распятого Христа -
как хищная ночная птица.
И пустота.
Лишь пустота -
насколько голос докричится...