По весне, в таежном крае, где шумит речной поток,
затерялся хутор старый, под названьем Волчий Лог,
срубы изб, поросших мохом, куча мусора былья,
держится последним вздохом, выживания бытия.
Средь всего, каменьев, балок, покосившийся полок,
а под ним скулит, иль плачет, черный, маленикий щенок,
как сюда попал бедняга, его жалкая судьба,
не к двору пришлась дворняга, там своя за жизнь борьба.
Стонет маленький комочек, сиротинушка с мала,
ласки б мамыной, кусочек, ощенилась, померла,
под луною, еле слышно, одинокий , тонкий писк,
рыщут хищники ночные, писк в ночи, для них, что визг.
Может, что не так, простите, может это просто бред,
тихой поступью, крадется тень, затмившая весь свет,
пред щенком стоит волчица, носом тычет, все, конец,
приближаться не стремится, потянулся к ней малец.
Улеглась, средь бревен, на бок, материнское чутье,
притянула к брюху лапой, молоком забив нытье,
а глаза, блестят слезою, пар из пасти тянет ввысь,
вспоминает о несчастье, выводок погрызла рысь.
Только звезды знают это, или первый солнца луч,
промелькнула тенью, где то, шкура волчья, цвета туч,
клыки стиснув на загривке, не поранить бы дитя,
ей, лишь знающей тропинке, Мать неслась, вперед глядя.