Четвёртый день во рту лишь талый снег,
Тревожит сон холодный мрак подвала,
Забытый и не нужный человек
Укутал ноги тонким одеялом.
Бродяга-ветер вдруг завыл от скуки,
Мороз-художник расписал все окна в доме,
А он к огню придвинул свои руки,
Пытаясь пламенем согреть ладони.
Уж сколько лет он так живёт-
В подвалах городов страны,
Почти не ест,почти не пьёт,
А если спит-не видит сны.
Не брит,с копной седых волос,
Лохмотья съеденные молью,
Застывший на губах вопрос
В глазах отсвечивает болью.
"За что?"-раздАлось в тишине,
"Я не для этого сражался
С поганым фрицем на войне!",
Ответ он так и не дождался...