Стихотворное творчество откровению сродни,
и все строки слипаются снегом январским.
Принимай же душа всю ту мглу за дни,
пока мы, инвертируя прошлое, тащим цацки.
Ну пишу я помногу, ну думаю, что и как;
разве это истоки отмерянного вопреки.
Без стихов одиноко – поэт он умен, но дурак.
И чернил, как и крови, не смыть дураку с руки.
январь 2013