То, что твориться в моей голове тебе не передаст ни одна моя эмоция,
Ни одна написанных стихов порция,
Ни одна запечатлённая фотография,
Ни один снятый фильма сюжет…
Это сплошной винегрет,
В котором даже мне порой трудно разобраться,
Некогда в таком жизненном потоке им заниматься,
Хотя не помешает лишнему из него убраться,
А более важным вещам на корку получше записаться…
Это количество извилин
Скрывает череду чёрных и белых линий,
Буйство ярких и мрачных красок,
Не одну смену самых разных масок…
Смотря назад я вижу замену ценностей,
Которые в начале были не лучше водоворота пенности,
Я вижу ротацию интересов,
Сменившихся также скоро, как уход с вокзала вечернего экспресса…
У меня на лице не написана моя биография
и ни на чьём другом тоже,
По явлению о сущности процесса мы говорить не можем…
В голове лишь у каждого его событий вереница,
Только я знаю в какой момент я шёл вперёд,
в какой у меня ломалось спица,
Где была ровная и чистая дорога, а где ухабистая, грязная небылица…
Никто не может сказать сколько он ещё будет катиться
И передать, что на этом пути у него в голове твориться…