На этих мокрых улицах
По всем законам жанра
Он начинает хмуриться,
Затягиваться жадно
Невкусной сигаретой.
Ракрытый зонт. По лужам.
В последнем вздохе лета,
В печальном вальсе кружим.
Прощая себе вольность -
Встречать свои рассветы,
Он в чём-то вдруг опомнился,
Как будто что-то предал,
Как будто взял чужое,
А - как и где - не помнит.
А ветер жалко воет,
И пульс его неровный.
Пришёл с работы: чаю.
Схватил опять простуду.
А как она? Скучает?
И ждёт. Совсем не чуда.
Она напишет сразу,
Как встретяться в онлайне
И пару нежных фразок,
И кучу глупых смайлов.
А он не спал три ночи.
И честно - заебался.
Но разговор короче
Не стал, как ни пытался.
Растянутый в минуты,
В часы и дни-недели.
О важном же как будто.
Пока не надоело.
Но он не спит ночами
И после разговора.
Уткнувшись в кружку с чаем,
Он знает - они воры.
Крадут они безбожно
Друг друга, тратят время.
Но чувствует он кожей,
Что может ей поверить.
История обычна,
Как тысяча историй.
Он ищет нервно спички.
Её глаза - как море.
Быть может, очень скоро
Как море, их разлюбит.
Такой печальный город.
Такие просто люди.