Лучше спи, как не старайся, скиталец
Не найти дорогу домой
Дом твой
На конце твоих же собственных пальцев кончается
Смотришься в окно, забитое пленкой
А точнее – на занавеску тонкую
Его заслоняющую -
дрянь та еще
Все эти размышления о настоящем
Не приведут ни к чему
Если стоять на них будешь дальше
Только бы не остаться в плену
Вещей, идей, людей,
И смыслов, ими руководящих
Крайности – это всего лишь
Углы ящика
Как ни крути, на них натыкаешься
А середина – не золото, а недоступное глазам скитающимся
В полутьме только себе верить
Закрыть двери
И сидеть дома
Немым, и сонливостью скованным
Спи скиталец,
Запершись в головнокомнатный дом
Звенящий посудой и зеркалами, когда ты танцуешь сальсу
Наедине с окном.