Течёт река людская
в улиц руслах,
бурлит на перекрёстках,
бьётся в стены
домов,
чьи окна
прячут в себе тени
чужих
забытых снов
извечно грустных.
А из небес
заоблачные дали,
пролив
на головы
свой сумеречный свет,
невнятно бормоча
какой-то дивный бред,
в толпу
безжалостно стреляют
из пищалей.
Картины множатся,
и хоть цвета поблёкли,
не замедляется
их бесконечный лёт.
Никто не ведает,
когда Он к нам придёт.
И вообще,
когда-нибудь
придет ли?...
__________________________________________
На изображении картина Михаила Толстых "Улица"