Захлопнув дверь чужих надежд,
Оставшись сам с собой однажды,
Писатель вызвал свой кортеж,
Черновиков, стихов, романсов.
И вот, вновь взявшись за перо,
Он как то тихо так вздохнул,
И глядя в ночь через окно,
Вдруг мыслей завихрился гул.
«Зачем я каждый божий день,
Пытаюсь души их спасти?!
Тащу из жара в ласковую тень,
Пытаясь счастья им найти?!
Зачем им сопли вытираю?!
От ям, курьёзов их тащу,
Зачем их изменить стараюсь,
И сжавши зубы, не ропщу.
Зачем им слепо доверяю?!
Зачем прощаю все грехи?!
Зачем наивно полагаю,
Что радость так смогу найти?!»
И вот, он, отложив перо,
Провёл рукой вниз по стеклу,
А там, скрипя, просясь в окно,
Снежинки молятся утру.